La donna è mobile

A mí no me gusta que me toquen. Entiéndase, no me gusta que me toquen los desconocidos. Natural. No me gusta que me llamen cariño, ni guapa, ni chica cuando me atienden en una compra. Me resulta especialmente molesto descolgar el teléfono y escuchar la pregunta, es usted la señora de la casa (ojjjjj) para que inmediatamente después, se me pregunte el nombre de pila para empezar a tutearme. Aborrezco a las dependientas que irrumpen en los probadores aunque el tiempo transcurrido haga evidente que no hay probabilidad alguna de encontrarte con la prenda puesta (llevándose la palma en este sentido las de las lencerías, que sin mediar presentación alguna te tocan, te ajustan un tanga o te ponen bien las tetas. Con perdón). Pero es que tampoco me gusta que me tuteen los camareros y por supuesto, prefiero estrechar la mano que dar dos besos al primero que se presenta. Es una cuestión de respeto, de respeto al espacio vital de los demás. No me gustan las personas que sabiendo perfectamente que no hay confianza suficiente, te ponen la mano en un brazo, o te acarician un hombro mientras te hablan. Mira, no.

Los desconocidos son desconocidos precisamente por su condición de no conocidos, y cuando alguien no es conocido no puede, no debe permitirse invadir tu espacio vital. Y no es una manía mía, ni un capricho, ni patológico, no tiene nada que ver con edad, ni con las ganas de tratar con los demás. Sin justificarme más allá de esta línea, a mí me gusta la gente, así, incluso a bulto. Esto no tiene nada que ver con eso, es un problema de miopía. Esto es que la gente no ve la raya, narices.

Pero la hay. Vaya si la hay. Y de lo que más hay, es tiempo para saltársela, dejar de verla y olvidarla cuando hay ya razones para ello. Y entonces sí. Entonces es una delicia tocarse.